Клён
Аллеи тишина звенит в ушах,
высокий клён печален и раздетый:
витает сонм строптивых мыслей, и в глазах
мелькают строки умерших поэтов.
Слова. Как много их, — то радостных,
сумбурных и смешливых:
а то жестоких, праздных и слепых,
случайно брошенных, и просто негативных.
Перебираю их, откладывая в строки,
из них пытаюсь стройное собрать:
а клён смеётся рядом одинокий, -
бросая листьев рыжих свою рать.
Ему смешно, и впрочем, всё равно:
быть может потому, что одинокий?
Ему не нужно лазать ни в окно, -
ни подбирать Любви сухие строки.
Вокруг него иду, и с каждою минутой
в Душе моей становится смешней:
зачем слова ищу, коли уста сомкнуты
в аллее рыжей осени моей?..
0
