Это я. Я иду по городу прошлого века, Слева от меня поэт прошлого века чистит лопатой снег. Таким чистым снег я не видел ни разу. Справа — поэты нашего века Пьют алкоголь, Название которого я не смогу правильно выговорить, А они — написать. Спят за столом, весь мир — их большая кровать. Любят женщин, таких же, как сами - Белых и полусладких. А из моей нежности, похоже, сбродил весь сахар. И каждый взгляд вправо рождает странное чувство. Наверное, стыд? Стыдно страдать, дышать, мыслить, быть собой. Стыдно и в шутку назваться поэтом, Вообще произносить это слово. И очень хочется, чтобы меня назвали по‑другому Как‑нибудь. Найди мое имя! Или придумай! Ну же! Зови меня чем угодно! Хотя бы спичкой. Спичка тонка, И есть что‑то благородное В ее стремлении дать капельку света Ценой собственной жизни.
−6
