Случившееся буквально неделю назад событие, вынудило меня опубликовать его...
Телефонный звонок разбудил меня от приятного сна. -Привет. Ты спишь наверное? — пьяный голос, сквозь громкие басы.
-Стараюсь.
-Я вот вспомнил о тебе. Как дела? — с досадой и продолжал изливаться голос из моего серого прямоугольника. А я даже не могла узнать интонации. -Очень хорошо. Что вспомнил. И дела тоже особо замечательно. — уже протирая глаза рукой, почти не сонным голосом прошептала я. -А может встретимся прямо сейчас? -Слушай, когда звонишь в 2 часа ночи девушке, нужно во‑первых представляться, а во‑вторых извиняться.
-... — ты меня не узнала?
-нет.
И мое сердце оборвалось.Вернее участилось дыхание и заныло где‑то внизу живота. Да какого хрена? Какого хрена сейчас? Он снова врывается в мою жизнь, как ледяной, манящий ветер в жаркий день и пытается вытащить меня из моего спокойствия и умиротворения, трахнуть мне мозг, нарушить мой покой, мою жизнь, мою душевную гармонию, которую обрести мне было чрезвычайно сложно.В которой я научилась быть без него...
И кладу трубку. Выключаю свой маленький прямоугольник. Вот так сжигаются мосты... Больше не хочу. Мучить себя. Свое сердце. Свои легкие. Свой телефон гипнотизированием взгляда. Нужно уметь остановиться. Пусть лучше поздно, чем никогда. И это будет лучшая эпитафия прошлому.
Minerva, о боже, что за литературный высер? — спросил я себя, прочитав этот пост. Зачем писать какую то хрень, пытаясь стилизовать это?
Наверное девушка думает, что из нее получился бы хороший писатель. Надо сказать ей, что она заблуждается. — подумал я, отправляя это сообщение, ковыряясь в носу пальцем и слегка позевывая.
GOLDEN‑BOY, Ахах. если бы я думала, что из меня получился бы писатель, я бы врят ли писала это ТУТ. не больше не меньше в каком‑нибудь журнале. А вы молодой человек, не редактор, чтобы указывать мне на мои наличие или отсутствие талантов.
−1
