Дорогой друг, я нашёл ответ: истина в том, что если разбить иллюзии, на которые прикручен мир - станет неуютно, тесновато, картинки обрастут чем ни попадя, излопаются краски фасадов, порванные синяки домов посыпятся штукатуркой.
А пока иллюзии целы -целёхоньки: карманы пусты, в животе лёгонько, и ностальгия твоя звоном мелочи вяжется зачем-то мне. С ней во внутренностях рождается страх первобытный, не уточнённый, сравнимый как проснуться слепым в пустыне, познав безумие - одно вменяемое состояние. Тогда пространство хоть завыворачивайся: изнанок-нано ого -много.
Во сне кривые коридоры не кончаются никогда, и не перестаются двери - надо выбрать свой кабинет, где всё канет в галлюцинации мировых финансовых потоков, статусов, положений и хороших предложений, начинающихся с «Хочешь…?» поэтому ты проснёшься, и реальность – прежний амфитеатр - где с арены владелец истины угощает хлебом: откусит дурак каждый поймав, и рад - прикусился к высокому, изрезался под мостом в осоке, стал мёртвым, ловким, вёртким. Такая она ядовитая – еда с любопытным.
Как лицо в зеркале жизнь стареет, плывут в глазах ледовитые детские мечты.
Пыль воды сушит рот.
Дорогой друг, я рассказываю им самое сокровенное: расстёгиваю солнечное сплетение и показываю из чего сделан. Поэтому мои чемоданы собраны: уйду в переход, чтобы на той стороне дороги помахать рукой.
Ты увидишь это: по стенам комнаты жизненно растекутся детали человека и гражданина.
Не произойдут романтичности из твоего шестнадцатистишия про смерть.
Уйду-уйду.
Попаду к махаонам в плен, Зачем тогда: красота колен, толстая линия прохожих на проспекте Маркса, дворовые герои Отечества, смятые как пачки сиг, и насыщенный жизненный путь, оставивший на лице прочерк улыбки.
Дорогой друг, Порезанный голос Бога Отчётливо слышно В паузах поездов и машин - Пока сыпется солнце в закат-рассвет - Жирные пальцы перебирают чётки: Ниточка порвётся, Коробочка закроется. В коробке лежит планета - Космоса нет. В коробку набились пустые дни - Жизнь картонна.
−11
